Bref,
J'ai une amie qui vit en Angleterre. Cette année on a donc décidé de passer nos vacances là-bas, et avant de partir, y a un pote qui m'a dit : "Chouette, tu vas pouvoir goûter du vin anglais !". Ne me demandez pas pourquoi il a dit ça, mais au final l'idée a fait son chemin et on a voulu essayer.
J'étais vraiment pas sûr que ce soit une bonne idée parce que l'Angleterre c'est avant tout : la pluie, le fessier de Pippa Middleton, le thé, une équipe de rugby que tout le monde déteste, la bière, la pluie, une vieille en tailleur jaune canari ou bleu turquoise qui a une chanson à son nom, des bagnoles qui roulent à contre-sens, et surtout, le fessier de Pippa Middleton, mais je crois que je l'ai déjà dit.
On a donc rendu visite à la reine, bu quelques bières, montré Big Ben au petit, parlé anglais avec des gens qui n'étaient pas certains que nous leur parlions anglais, et puis il a plu... Alors on s'est abrité au pub et on a encore bu quelques bières.
Heureusement, on avait prévu de passer un peu de temps au bord de la mer. Enfin, quand je vous parle de mer, je parle de la mer du Nord, celle de Brel, avec la brume et les chemins de pluie comme unique bonsoir, mais aussi comme unique bonjour. C'est le moment où pour éviter la déprime toute personne normalement constituée décide de se réfugier dans la bouffe. Problème : je suis en Angleterre. Ici, les haricots verts se mangent cru, les carottes sont vendues sous plastique déjà découpées en bâtonnets, il y a des détecteurs de fumée dans les cuisines et la friture fait office de spécialité nationale. Alors, en dernier recours, on pousse la porte du pub et on prend une bière.
Une semaine s'était écoulée, j'avais l'impression de sentir le houblon par tous les pores, je sentais le regard interloqué de tout un peuple qui se demandait vraiment ce qu'on foutait ici et l'amitié ne leur semblait pas être une explication suffisante à l'évocation du pourquoi de notre périple sous de telles latitudes. Alors, lorsqu'un matin, entre deux cuillères de beans et une tranche de bacon, je découvre qu'on fait du vin à quelques miles du cottage, j'enfile mes bottes, un ciré et je délaisse un instant mon porridge et mon décapsuleur pour le tire-bouchon de rigueur. Malheureusement je me confrontais rapidement à une vision bien différente du vin : Impossible de déguster, impossible de visiter, impossible de discuter avec quelqu'un du domaine. Un salon de thé sert de salle de réception, j'engloutis donc une paire de sconesà la crème et je repars tout de même avec une bouteille de blanc achetée au comptoir...
Bouteille au frais, quelques gambas dans une poêle, je sers un premier verre... C'est exotique, acidulé et surtout cher pour un sacré mal de tête assuré. French rock is like english wine... Alors, comme depuis le début de notre périple, je pousse la porte du pub et je vais m'en jeter un dernier.
Bref, j'ai bu du vin anglais.
David Farge "ABISTODENAS"
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